Foto para a comunidade: comensais da morte.

Você pode me ver na luz?


Seus lábios pressionados contra a carne
Meus (lábios) incontrolavelmente contorcidos
No orgasmo da vulnerabilidade
A alma está gritando por mais
Venha para meu pequeno mundo
E coma a seu modo tudo, até os ossos
Mastigue cada célula da minha fria e crua pele em pedaços
E você continuará vazia
Você destruiu
Experimentou esse êxtase apenas por segundos
E você continua vazia
Você mentiu e enganou
E apenas projetou a si mesma em tudo isso 


Dois olhos na sua cabeça
E ouvidos esquerdo e direito
E tão cega quanto um peixe morto
Você não consegue me entender 

Não - você nunca me entenderá
Você pode apenas falar de mim
Você não dá a mínima para se é verdade ou não
Por isso nunca te afeta no fim
Você é a última autoridade
Você é a medida da balança
Você é a assassina de toda essência da verdade

Num curto momento
de arrogância cega
Você percebe sua sabedoria
Sua falsidade - sua obsessão
E você não está ciente disso
Sua estupidez é o desejo
que está aos poucos apagando a sua mente
e você continua vazia
Você destruiu
experimentou esse êxtase apenas por segundos
e você precisa de mais
Você tem que mentir e enganar
e em tudo isso -
Você pode me ver na luz?

Dois olhos na sua cabeça
e ouvidos esquerdo e direito
e tão surda quanto um peixe morto
Você não consegue me entender
Não - você nunca me entenderá
Você pode apenas escrever sobre mim
Você não dá a mínima para se é verdade ou não
Porque isso nunca te afeta no fim
Você é a última autoridade
Você é a medida da balança
Você é a assassina de toda a essência de verdade
Sua força não reside em falar
Você procura por suas vítimas com monólogos
Cujas criaturas a mantêm viva

Dois olhos na sua cabeça
E seu coração está em lugar errado
Você é o eco do seu tempo
Você é a porta-voz distante e ampla
Eu não quero dizer muitas palavras
desde que é você quem já diz o suficiente
Você provavelmente vai rir outra vez
e nesse meio tempo eu vou beber o seu sangue
Dois olhos na sua cabeça
E seu coração está em lugar errado
E tão surda quanto um peixe morto
Você não consegue me entender
Não - você nunca me entenderá!

Morte...

Morte...v

Morte...vi

Morte...vid

Morte...vida

Você chora...

as lagrimas afogão a inflamacão...

a noite negra se aproxima...

o gelido brilho da lamina...

minha jagular verte sangue...

doce vinho...

os anjos me sercão...

me puchão...

me empurram...

um deles bloqueia minha ferida...

o gelido calor da vida volta ao meu corpo...

o sinto estremecido.

a lamina reversa da faca esta fria...

minha jagular verte sangue...

amargo...azedo...frio...sangue...

o calor me cerca...

não sinto mais o chão...

sombras escondem minha visão...

não a luz...não a sombra...

vejo então um ponto...

tenho a visão do nada,não é branco nem preto é simplesmente nada,meus olhos não resistem...

demonios juntão-se a mim...

lagrimas de anjos pingão aos meus pés.

não a mais sangue em mim...

agora vejo a verdade...

vejo oque sentem por mim...

sinto raiva.

Se conciderar um gotico é ser um gotico?

eu não posso respnder...muitos sentem a dor da vida por dentro...

e não exibem isso...

se conciderar um gotico...é viver morto...morrer vivo...viver morrendo...

se conciderar um gotico é ser gotico...

isso não importa...

é um peso de mais para minha alma...que ja arrasta meu corpo...

que ja arrasta meus vermes...

quero que a arraste ela para mim.

Lamento e pensamento dedicado a Mirela, que convive com essa questão.

O anjo de fogo não queima mais...

agora as criaturas sombrias estáo livres...

eu sei...

a morte doi...

mas isso é praseroso...

me aproximo de você...

isso faz as coisas mudarem novamente...

o sol nace...

o anjo de fogo volta a queimar...

eu acordo...

a morte não é real...

não é tão boa...

estou longe de você...

bebo vinho...

espero o anjo se apagar.

Qual eh o verdadeiro fim...

aquele que é comum a todos...

os vermes que devoram-me...

outros vermes devoram a outros...

mas d que importa...

vermes são sempre iguais...

como a mente...

como a morte...

como as musicas...

que pensamos que abrem nossa alma...

mas sempre persistimos em mantela fechada...

a luz me queima...

minha alma fede o putrefo corpo que carrego...

esse é o fim....

ou o comesso.

góticos nascem góticos, com sobretudo e tudo o mais
mas se você assim como eu, nasceu pelado, veja aqui como e quando alguém se torna um gótico trevoso

14 anos/15 anos

alguns góticos nascem góticos aos quatorze anos, essa idade é quando eles jogam fora os cd's da britney spears e dos back street boys e passam a ouvir the cure e lacrimosa, e insistir pra suas mães comprarem só roupas pretas

16 anos

é quando o gótico começa a sair de casa, pula o muro do cemitério, vai em casa noturna e fala pro segurança que esqueceu o RG, e toma o primeiro porre de vinho chapinha

17 anos

agora o gótico já está habituado a esse meio. já conhece todos os góticos do centro, já usa tranquilamente sua camisa de babado (coisa de macho), e seu ankh pagador de promessa (pequenininho)

18 anos

agora que é de maior o gótico já pode entrar em todos os lugares que ele ia desde os 15. O problema dessa fase é não arrumar emprego (talvez se tirasse a maquiagem e o sobretudo pra procurar), e sem emprego não tem dinheiro pra ir para as baladinhas góticas, não se preocupe em sair da casa da mãe, isso só ocorre aos trinta

20 anos em diante

agora você é um gótico das antigas, seus amigos casam, somem, logo pode ser você que estará ocupado demais pra poder sair, mas não esqueça, uma vez gótico sempre gótico